...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

miércoles, 29 de junio de 2011

JOSÉ CORREDOR-MATHEOS EN EL ÚLTIMO JUEVES



Hoy jueves, 30 de junio, a las 20h en el Cuartel de Intendencia de Palma de Mallorca. El Último Jueves y el Círculo de Bellas Artes  os invitan  a la lectura de José Corredor-Matehos.




Voy a marcharme
lejos.
Algo
ya ha madurado.
Voy a marcharme 
lejos:
donde se cumplen
todas las promesas.


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Con Esta paz,
¿se olvida lo que importa?
Se oye crecer la hierba,
si se afina el oído.
Algo, acaso olvidado,
vuelve a crecer también
y a echar raíces.
Sólo una voz se oye.
Todo olvida su nombre.
Un árbol habla.


Monserrat (1962)

martes, 28 de junio de 2011

ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ "BACO" - PoeTrastos



COSAS PARA RECICLAR


He construido
un mundo
un laberinto
una nube.


He escrito 
versos cuentos
testamentos
cartas al futuro.


He plantado
árboles
mujeres
y amigos.
Y he tenido
un hijo
una amante
y cientos de botellas
de las que libar.


Soy, se puede decir
un hombre pleno:
son los rastros
de mi paso 
por la vida.


Ya sabéis,
todo junto
al contenedor verde.


Poetrastos (por favor, tratar con cariño) LVR ediciones 2011
Antologado por Ángel Muñoz Rodríguez

lunes, 27 de junio de 2011

ROBERTO MENÉNDEZ LIDÓN - CAMPO DE AMAPOLAS



GATO VAGABUNDO


Hay gatos que en la noche añoran tener dueño
desean las caricias y el plato preparado
quisieran ser los perros que duermen en las mantas
a los pies de sus amos.


Hay gatos de azoteas, empapados de lunas,
que extrañan los portales, el olor del asfalto,
el polvo de la alfombra, el no estar siempre alerta
y el calor de un abrazo.


Hay gatos vagabundos cansados de ser negros,
de traer mala suerte y de dar arañazos.
Hay gatos que en la noche a veces se descubren
cansados de ser gatos.
           ______________


DE PIANOS Y AMAPOLAS


Un piano encendiendo la mañana.
Una niña de musgo
acaricia sus teclas
mientras el humo de su aliento verde
(hace frío en la estancia de sus labios)
baila un tango apretado con su música.


Y la niña, que sueña ser escarcha
deslizando humedades por el trigo,
poco a poco se va tornando en rojo,
empezando en sus manos 
de harina y levadura,
y sin saber cuándo ni cómo
se vuelve  una amapola
que enciende con su música los campos.


Ya la niña es mujer en cada pétalo
y yo quiero ser viento por sus tallos.


Campo de amapolas. Roberto Menéndez Lidón. Bohodón ediciones. 2009

domingo, 26 de junio de 2011

VELPISTER (PETER JENSEN) AHORA NO - POETRASTOS



AHORA NO


Ahora ya no.
Alguien puede pensar que es una tontería,
pero yo tardé años en conseguirlo.


Ya no huyo despavorido
como una cucaracha aterrada
dando bandazos en busca de un escondrijo.


Ahora no. Y es mejor así.
Casi siempre la cucaracha se esconde
bajo el zapato de quien la aplasta.


Ahora cuando escucho pasos  en un pasillo,
pasos decididos, amenazadores,
que se dirigen hacia mí, ya no huyo.


Me quedo donde estoy y espero 
sin moverme, encarando a la puerta.
Aunque sigo teniendo miedo.

Poetrastos (por favor, tratar con cariño) LVR ediciones 2011
Antologado por Ángel Muñoz Rodríguez

miércoles, 22 de junio de 2011

EVA VAZ - PARA GRITAR


Para gritar

Mi madre siempre deseó                   
una parcela en el campo:                 
"descansar                               
es invertir en calidad de                 
vida".                                   
                                         
Para su último hogar                     
improvisó un alquiler                     
de cinco años y flores de                 
PLÁSTICO.                                 
                                         
La muerte también tiene                   
fecha de caducidad.                       

Ha vencido el alquiler                   
y mi padre le ha comprado                 
su propia parcela en el campo,           
en el pueblo.                             
                                         
La muerte también entiende               
de clases.                               
                                         
Vuelven a encontrarse,                   
por arte del negocio inmobiliario.       
Su última cita,                           
en el paraíso del cementerio municipal:   
mi padre asiste al siniestro desnudo     
de huesos desordenados.                   
Y el anillo de matrimonio.               
                                         
Su esposa, mi madre,                     
en una paz brutal como nunca tuvo.       
Todo en una bolsa de PLÁSTICO.           
Sin más mística:                         
el espanto en una bolsa de BASURA.       
                                         
Mi padre volvió a sentar                 
a su amante                               
en el asiento del copiloto.               
Con cariño. Con la tragedia               
instalada en el volante.                 
Con arcadas. Con amor.                   
                                         
Depositó la bolsa,                       
como el que regresa del supermercado,     
en la propiedad, orgullo familiar,       
en una bolsa de BASURA                   
de PLÁSTICO                               
de marca.                                 
Tantas bocas viven                       
de la muerte.                             
Hasta mi poema vive de la muerte.         
Mi ego liba de tu muerte.                 
                                         
Perdóname.                               
mamá,                                     
has tenido una nieta.                                                                     


lunes, 20 de junio de 2011

CLAUDIA WAINGAN - DIATRIBA CONTRA UN HOMBRE SENTADO

                       obra de Carlos Leiro


Diatriba contra un hombre sentado


Jun15
2011

-No, no me vengas con tus cascadas de miedos repentinos. Ni con tu indecisión ocultando cobardía. No me vengas con preguntas que no quieren respuestas. Ni con el argumento de brazos cansados de tanto remo. No vengas con pasos lentos que se jactan de seguros, ni con seguridades que bien podrían ser equilibristas de bajo rendimiento. No, no me vengas con tu postura decorosa describiendo qué es correcto y que no. No me vengas con puntos suspensivos, cuando bien vendría un punto
y aparte
no me vengas con que te molestan mis palabras porque a mí, me agota la nulidad de tus acciones.-

Él contestó: -yo, no lo podría haber dicho mejor- Y se acomodó en la silla.

Claudia Waingan



domingo, 19 de junio de 2011

EVA VAZ - La historia de una niÑa


La historia de una niÑa

I                                                     
                                                       
De niña, yo recuerdo                                               
a mi madre,                                           
corriendo despacio                                     
hacia el balcón                                       
Amenazaba volar desde el séptimo.                     
Mi padre corría detrás,                               
más deprisa,                                           
para verla planear.                                   
O acompañarla en el                                   
vuelo.                                                 
Para no manchar                                           
de rojo                                               
el jardín.                                             
                                                       
II                                                       
                                                       
De niña, yo recuerdo                                   
las excursiones de los domingos:                       
viajábamos a un hospital con vallas y jardines,       
íbamos a ver al abuelo                                 
de segunda categoría.                                 
Me decían que el abuelo                               
no llevaba mi sangre                                   
y yo me alegraba porque                               
estaba malo                                           
bebía mucho                                           
y estuvo en la guerra                                 
con los que ganaron.                                         
Un domingo fuimos al parque.                           
Mi madre me dijo que                                   
el abuelo se había muerto                             
de un calambre.                                       
No me entraron ganas                                   
de llorar.                                             
                                                       
III                                                   
                                                       
De niña yo recuerdo                                     
a mi abuela.                                           
Olía a ropa planchada                                   
y sus ojos miopes eran                                 
casi blancos de lo claros.                             
Luego comenzó a repetir                               
las mismas preguntas.                                   
Me decía que yo era su                                 
niño muerto                                           
o su madre.                                           
Preciosa y estética,                                   
la abuela                                             
llegó a olvidarse                                     
de respirar.                                           
Y yo no pude...                                       
debió ser el cadáver                                     
más lindo                                             
que nunca hubiese                                     
                                                         
IV                                                     
                                                       
De niña yo recuerdo                                   
a un hombre educado,                                   
me llevó adonde los buzones.                           
Buscaba a un señor.                                   
Aquel hombre se acercaba                               
mucho, por detrás.                                     
Parecía que no sabía leer.                             
Me hizo llorar mucho                                   
y no se lo conté a nadie.                             
                                                       
V                                                     
                                                       
De niña, yo recuerdo                                   
Que mis padres                                         
Me decían                                             
Que yo era                                             
Una niña                                               
muy rara.                                             
Que no era una buena                                   
hija,                                                 
cada vez que intentaba                                 
abrirme                                               
las venas.                                             
Y les manchaba                                         
la alfombra                                           
de sangre                                             
                                                       
VI                                                     
                                                       
Ahora, de mujer,                                       
soy capaz de escribir                                 
todo esto.                                             
Y hacerlo bello.                                       
Y hacer de mis tripas                                 
Un corazón precioso                                   
de material sintético.                                 
Y reservar el corazón                                 
auténtico                                             
para las grandes                                       
ocasiones:                                             
para mi niña.                                         
Ahora,                                                 
de niña.