...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

JOAN MARGARIT





DISCURSO DEL MÉTODO


De niño ya buscaba las ventanas
para poder huir con la mirada.
Desde entonces, si entro en un lugar,
miro con atención dónde dejo el abrigo
y dónde está la puerta de salida.
Libertad, para mí, quiere decir huida.
Hay muchas puertas en el mundo.
Incluso el sexo, en caso de emergencia,
puede serlo, aunque todas van cerrándose
y, para huir, muy pronto quedarán
tan solo las ventanas de la infancia.
De par en par abiertas para poder saltar.


                    ***


FINAL DEL CUENTO


Estrellas reflejadas en el agua
del aljibe acecharon a otras vidas
mucho ante que a la nuestra.


El aljibe esta noche de verano
guarda, más frágil que el reflejo
de estrella alguna,
el de aquella sonrisa perdida para siempre.
Los perros lo saquean
cuando van a beber el agua negra.


                        ***


ESCENA


Una pareja joven en la barra.
Ella lleva los labios muy pintados,
las manos de uñas largas, perfiladas.
Él es ágil y fuerte, con un fondo
de ternura y los ojos negros de gavilán.
Se están mirando, hablan en voz baja,
sonríen en silencio y se acarician.


De la barra a las mesas, unos pasos tan sólo.
Allí, en una de ellas, se sienta una pareja
–una vieja y un viejo– que callan sin mirarse.
Mientras, afuera pasa una ambulancia
igual que la trompeta del Juicio.


Joan Margarit. Cálculo de estructuras.
Visor de Poesía

sábado, 26 de noviembre de 2011

NATAN ZACH



Cómo es que
una estrella, sola,
se atreve. Cómo se atreve;
por el amor del cielo.
Una estrella sola. Yo
no me atrevería. Y yo,
de hecho,
no estoy solo.


------------------------------


Cuando Dios dijo por primera vez "hágase la luz"
quiso decir que no quería estar a oscuras.
En aquel momento no pensó en el cielo,
pero los árboles ya bebían agua,
los pájaros recibían aire y cuerpo.
Entonces el primer soplo golpeo a Dios en los ojos
y Él vio en ello  toda su gloria
y pensó "esto es bueno" . Entonces no pensó
en hombres, multitudes de hombres.
Pero éstos empezaron ya a verse sin higueras
y desentrañaban en sus corazones
un proyecto sobre el dolor.
Cuando nuestro Señor pensó en la noche por primera vez
no pensó en el sueño.
Así, dijo Dios en su corazón, así seré feliz.
Pero ya había multitudes.


---------------------------------


Sé prudente. Abre tu vida solo
al viento que ha tocado
la caricia de la distancia.
Sufre la ausencia. Habla solo en las noches
de soledad. Conoce el día
y la fecha, el momento y no supliques.
Presta atención a lo inmóvil. Aprende a bendecir
la sombra bajo la piel. No
te escondas en palabras. siéntate con el consejo de larvas,
con la sabiduría del gusano. No esperes.

Natan Zach. Continente perdido. Visor 


jueves, 24 de noviembre de 2011

GONZALO ROJAS - LA RENIÑEZ



MÚSICA LIGERA


figúrense por ejemplo New York, ¿de dónde salió
New York?, ¿de una carretera de bueyes?
No vamos a confundir el río Lebu con el Hudson.
Pelen lo que quieran al Hudson
con Wall Street y todo y la farsa de los rascacielos
y sus monumentos al hambre pero no vamos a confundir
un cementerio de New York con cualquier otro
cementerio donde como en este caso
                                                          yace cualquier otro muerto.


                           ***


DESDE ABAJO


Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron 
la sangre por los ojos,
                                   con un cuchillo
nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número 
25.033,
            nos pidieron
dulcemente,
casi al oído,
que gritáramos
viva no sé quién.


                           Lo demás
son estas piedras que nos tapan, el viento.


                            ***


CUERDAS INMÓVILES


En primer lugar no pongan flores encima, pongan aire,
aire fresco, a ver si esa transparencia ayuda al ocioso
que ya no duerme ahí y sin embargo duerme
vestido con ese traje que en 3 meses más será pura desnudez,
puro caballo sin hueso corriendo en ninguna dirección,
y además no lloren, ¿qué sacan con llorar?,
¿con ser qué sacan?, el resurrecto es otra cosa
y ahí va remando despacito.




La reniñez. Gonzalo Rojas.
Tabla rasa
                       

martes, 22 de noviembre de 2011

LOS POEMAS DE VIKRAM BABU - JESÚS AGUADO


Como el encantador de encantadores:
la cobra que soplando dos notas de una flauta
hace que un hombre salga de una cesta
y se contorsionee .
Las víboras y el resto de reptiles
hacen corro asustadas.
                                      Se preguntan
cómo se libraría la cobra del veneno
si al hombre, 
                      despejado
                                        de su hipnótico trance,
le diera por morderle.
Una vez terminado el espectáculo,
Hinchan caperuzas, mueven sus cascabeles,
agitan sus anillos, dan golpes en el suelo,
se enrollan en los troncos de los árboles
con visible fruición.
¡Un peligroso humano
                                    a merced de una cobra!


Vikram Babu pregunta: 
                                      ¿hablamos  de la muerte?


                            ***


Como un carro sin ruedas,
                                           como un tigre sin dientes,
como una casa en ruinas, 
                                           como una cesta rota:
los adultos se burlan pero los niños juegan.


Como el mundo y la vida,
                                          como el ser y los santos
en tiempos como éstos de descomposición:
su utilidad la entienden
los que apenas acaban de nacer,
los que juegan según las reglas de lo eterno
y todavía no según las reglas 
de los hombres,
por sabios que hayan sido.


Vikram Babu pregunta;
                                      ¿qué edad tienes?


                   ***


Como el que acecha a un tigre
                                                   disfrazado de tigre:
aterrado, al toparse con él pierde sus armas,
pero el tigre se alegra de encontrar compañero
y le obliga a seguirle
                                   y a integrarse en el grupo.


Al poco experimenta grandes cambios:
se endurecen sus músculos, se vuelve más flexible,
saborea con gusto la sangre de las víctimas.
Ninguno en la manada sospecha la impostura.


Pero al cabo de un tiempo
                                           la piel de su disfraz
le parece gastada
                               y sucia y vieja,
y para obtener otra vuelve a acechar a un tigre,
le muerde en la garganta hasta matarle
y le arranca la piel
                               y se viste con ella.
Luego vuelve a la cueva satisfecho
y a unas crías reparte lengüetazos.


Vikram Babu pregunta:
                                      ¿no da miedo?
  


Los poemas de Vikram Babu. Jesús Aguado.
Poesía Hiperión                                      

domingo, 20 de noviembre de 2011

KENNETH WHITE - ATLÁNTICA



Fragmentos de ATLÁNTICA. Kenneth White.


Entrar en este valle 
           es como entrar en un recuerdo


        oscuro el sentimiento 
        de plenitud perdida
        que está a punto de ser recuperada


¿Qué es este valle
        que me habla lo mismo que un recuerdo
con el susurro de sus ramas
        esta mañana de noviembre?


                       ***


(...) otra tierra mental


meterse
en el paisaje
andar
el blanco de la mañana


andar y mirar
escuchar
flores amarillas 
que tiemblan con el viento
un cuervo en una rama
su graznido
el arroyo
que refleja el cielo
en ondas grisazules
arena blanca, algas
los andares altivos
del ostrero
cangrejo azul a tientas en un charco
caparazón brillante


las notas se acumulan


hacia una escritura
que aspire a algo más
que el arte de hacer versos
con generalidades embotadas
y con lamentaciones personales


archipiélago atlántico
y sensación de algo
que ha de ser recogido(...)


                       ***


... dijo que mis poemas eran malos
y que yo no tenía idea de prosodia
me hacen reír con su poesía "correcta"
de ciegos que hablan del sol


en cuanto encuentre un hombre de ojos limpios
dijo Han Shan
mis poemas darán la vuelta al mundo.


                        ***


¿Para qué estudia uno?


para alcanzar el blanco
habiendo barajado las letras
hasta ser iletrado


y vivir en la iletrada luz.


ATLÁNTICA. KENNETH WHITE

             

viernes, 18 de noviembre de 2011

ADAM ZAGAJEWSKI - EN LOS ÁRBOLES



En los árboles, en las copas de los árboles, bajo los frondosos
vestidos de las hojas, bajo las sotanas del resplandor,
bajo los sentidos, bajo las alas, bajo los cetros,
en los árboles se esconde, respira, vira
la vida callada y soñolienta, esbozo de la eternidad.
Reinos de opulencia crecen en los púlpitos
de los robles. Las ardillas corretean inmóviles
cual pequeños ocasos pelirrojos
bajo los párpados.  Los rehenes invisibles
hormiguean bajo las cáscaras de las bellotas,
los esclavos aportan cestas de frutas y plata,
los camellos se mecen como un sabio 
árabe sobre un manuscrito, los pozos beben
agua y vinagre, la Europa agria supura como
la savia en la madera, Vermeer pinta
ropajes y luz que no merma.
Bajo la cúpula del circo bailan los tordos.
Slowacki ya vive en París
y juega en la bolsa con tesón. El rico
se escurre por el ojo de una aguja
gimiendo qué suplicio, Sócrates
explica a los buscadores de oro qué es
la mentira, qué es el bien, qué la virtud.
Los remeros reman lentamente. Los navegantes
navegan lentamente. Los huidos de la Insurrección
de Varsovia beben té dulce,
en las ramas se está secando la colada,
alguien pregunta en sueños dónde está mi
patria. El velero verde sujeto en
su ancla herrumbrosa. El coro de Almas inmortales
ensaya la cantata de Bach, completamente enmudecido.
Al lado, en un estrecho sofá, duerme fatigado
el capitán Nemo. El pájaro carpintero envía
un telegrama muy urgente anunciando la conquista
de Cartago y la hora del té en Boston.
El armiño no se convierte para nada en lady Macbeth,
en las copas de los árboles no hay
remordimientos. Ícaro naufraga pacientemente.
Dios rebobina la cinta. Las expediciones de castigo
vuelven al cuartel. Viviremos mucho tiempo
en las líneas del arabesco, en el balbuceo
del búho, en el ansia, en el eco
indigente, bajo los frondosos vestidos de las hojas,
en las copas de los árboles, en el aliento de alguien.

Poemas escogidos. Adam Zagajewski
Editorial Pre-textos

miércoles, 16 de noviembre de 2011

FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ




Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

lunes, 14 de noviembre de 2011

NATAN ZACH - CONTINENTE PERDIDO



El pintor pinta, el narrador cuenta, el escultor esculpe,
el poeta, sin embargo, no poetiza,
es una montaña junto a la carretera,
o un árbol, o un aroma,
algo se escapa,
o ya no, algo que fue
y no volverá a ser, como las estaciones,
el  hielo, el frío y el calor, la risa
del corazón cuando ama,
o agua, algo inmenso, incomprensible
como el viento, o un barco, o un poema,
algo que deja
algo.


                        ***


Tina está tejiendo un vestido de novia y aún
no ha aprendido a tejer. El tiempo
es poco apto para hacer punto.
Tina aún no teje como debería.


Mira: su pelo cosquillea en sus pálidos hombros,
su cara es grave y desconcertada,
no sus omóplatos, mira la luz: cambia
de nuevo, pero Tina teje.


La luna limpia el mundo, cruza continentes, deja 
atrás salvajes morenos, pequeños tártaros robustos
a caballo, chukchis insomnes, el hilo rueda
sin fronteras y sin lógica a un lugar
desde donde novios o futuros novios
vienen hasta otro 
donde hay futuras novias. Lo principal
es vivir y Tina teje
y respira, Oh, Madre, profundamente, como si inhalase
un pensamiento desde el exterior. Ahora lo tiene dentro,
un pensamiento puro, la punta de la aguja es un punto 
que pincha,
una reflexión, porque Tina teje
y hunde la aguja, oh, Madre, con fuerza, una y otra vez,
pincha con fuerza a todos los novios del mundo
y a todas las futuras novias
y los pincha como un tamiz.


                 ***


CONFESIÓN


Bebí en Tel-Aviv.
Bebí en Jerusalen
Y bebí en Haifa
Y bebí en Roma
Y bebí en Manhattan
Y bebí en Frezno
Y bebí en Ashjabad
Y bebí en Moscú
Y bebí en Tashkent
Y bebí en (rellenar)
Y bebí en París
Y bebí en Estrasburgo
Y bebí en Ámsterdam
Y bebí en Colchester
Y bebí en Rotterdam
Y bebí en Dublín
Y bebí en Peredleiquino
Y bebí en todos los lugares en donde bebí
Y nunca me he saciado.

NATAN ZACH. CONTINENTE PERDIDO. 
VISOR DE POESÍA

sábado, 12 de noviembre de 2011

BÁRBARA BUTRAGUEÑO



Yo también tiemblo la copa vacía
lamo la luz como un insecto
pero me reconocerás
y no hablaremos ruinas entre la noche
no me sangraré en legión

me reconocerás entre tus dedos
calma suspendida
sin tumba ni memoria

porque no hay plegaria oscura
ni llaga ni medida
no hay dolor bajo los párpados
números ardiendo falsa eternidad
sólo mi sangre
supurando habitaciones blancas
y tú cubierto de frutos
hablándome el rostro.

Me reconocerás
bosque caballo hormiga
no espina pulida en silencio
no paz entre cuchillos
sólo quieta claridad en la lluvia
justo antes de estallarte en peces

y no habrá membrana ni residuo
ni muros calcinados
ni sutura que te aleja
porque no hay hemorragia
hay camino.

BÁRBARA BUTRAGUEÑO

jueves, 10 de noviembre de 2011

JORGE RIECHMANN - SEGURIDAD VIAL



SEGURIDAD VIAL


La democracia camina
El capitalismo cabalga


La democracia camina
El capitalismo viaja en palanquín


La democracia camina
El capitalismo acelera un automóvil


La democracia camina
El capitalismo se acomoda en un Tren de Alta Velocidad


La democracia camina
El capitalismo vuela en Concorde
y da vueltas en una lanzadera espacial


Uno de los dos resulta atropellado
¿Adivinas quién?


               ***


¿QUIÉN AMA A LOS SUBNORMALES?


MÁS allá de la punzada epidérmica
–duele menos que un pellizco
y duele menos que una cita frustrada,
duele poquísimo–
que sientes cuando la ves caminar de la mano de otra persona 
con sus patitas tuertas y sus ojos prensados
¿quién ama a los subnormales?


¿Quién ama a las madres de diecinueve hijos?
¿Quién ama a los ancianos incontinentes?
¿Quién ama a los niños autistas?
¿Quién ama a las chicas gordas?
¿Quién ama a los ciegos extraviados en su sangre?
¿Quién ama a los castrados en la tortura?
¿Quién ama a los perros que huelen mal?


Y si nadie ama a estos, ¿quién 
ama?


BAILA CON UN EXTRANJERO. POESÍA HIPERIÓN

martes, 8 de noviembre de 2011

JOSÉ EMILIO PACHECO - POEMAS SOCIALES



ALTA TRAICIÓN


No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
–y tres o cuatro ríos.


                  ***


LA VÍSPERA


A fuerza de explotar a los esclavos
y robarse dinero público,
hubo auge en los negocios. Así los ricos
se volvieron más ricos, mientras los pobres
redoblaban su hambre y su miseria. La ciudad
desbordó sus antiguos límites, perdió sus rasgos
originales, fue construida
según los lineamientos del imperio. También el habla
se corrompió con los hablantes. Y el lujo
entró como la hiedra en muchas partes.
Combatieron el tedio con la droga.
Nos legaron imágenes de sus actos sexuales
como extraño presentimiento
de su fragilidad. Y entre robos
y asesinatos por dondequiera, el terror
extendió su dominio. Miedo en la alcoba
y pánico en la calle. Furias y penas.
Sobre todo odio
proliferante. Porque el bien camina
pero el Mal corre (y no se sacia nunca).
Todo esto sucedió en Pompeya, la víspera 
del estallido del Vesubio.


                    ***


INDESEABLE


No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé en el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy  y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

José Emilio Pacheco. En resumidas cuentas. Visor poesía

domingo, 6 de noviembre de 2011

BRIAN PATTEN - TAL VEZ SEA DEMASIADO TEMPRANO



Tal  vez sea demasiado temprano
y no te hayas levantado todavía
y las cortinas ondeen
como velas contra tu ventana.
Pero sea la hora que sea, el lugar o la estación,
aquí estoy  a tu puerta,
con un puñado de razones por las que debería entrar.


Tal vez sea aún demasiado temprano en tu interior
para que te compongas y hables,
pero sea la hora que sea, el lugar o la estación,
me alegro de haber llegado tan lejos,
y saber lo que soy sin desconfiar.


La tierra tiene muchas manos y puertas
a las que llaman estas manos.
Hay sillas para algunos donde sentarse
con más paciencia que el resto,
y aquí estoy de nuevo y de nuevo llamando,
con un ramillete de primonias
vestido para matar,
limpio, sin polvo  y atontado.
Me creerán loco, demente o estúpido;
mi fe en ti sea tal vez del todo infundada;
podrían llamarla romántica hasta el fin,
pero, ¿qué más da?
Aquí estoy de nuevo y de nuevo llamando,
tal vez tenga demasiada prisa por correr hacia ti,
impaciente por compartir el resplandor
mientras haya
resplandor en torno mío.


A golpes llamo a la puerta del mundo.
Estás dormida tras ella.
A golpes llamo a la puerta del mundo
igual que a mi corazón un mundo llama a golpes.



BRIAN PATTEN. ANTOLOGÍA. PLAZA Y JANES 1975 
TRADUCCIÓN DE JOAQUINA GONZÁLEZ-MARINA

viernes, 4 de noviembre de 2011

ERICH FRIED - CIEN POEMAS APÁTRIDAS



RAZONES


"Porque todo esto no sirve para nada
a fin de cuentas hacen lo que ellos quieren


Porque no quiero 
volver a quemarme los dedos


Porque solo se reirán:
Te han visto venir


¿Y por qué siempre yo?
Nadie me lo agradecerá


Porque ya nadie logra entenderlo
y a lo sumo acaba destrozado


Porque todo lo malo
quizás tenga su lado bueno


Porque  es cuestión del punto de vista
y de todas formas ¿a quién creer?


Porque en todas partes 
cuecen habas


Porque yo prefiero dejarlo 
en manos de los más aptos


Porque nunca se sabe 
si le puede perjudicar a uno


Porque no vale la pena
Nadie se lo merece"


He aquí algunas causas de muerte
a inscribir sobre nuestras tumbas


Tumbas que ya no habrán de cavarse
si éstas son las razones


                   ***


Tengo que aprender a ocultarme 
de mis perseguidores
y empeñado en ello
me acecha un doble peligro


Quizás no esté 
suficientemente escondido
de ellos
pero demasiado ya de mí mismo


                   ***


Una democracia
en la que no pueda decirse
que no es una verdadera democracia
¿es realmente una verdadera democracia?


                    ***


Ayer empecé a 
aprender a hablar
Hoy estoy aprendiendo a callar
Mañana cesaré
de aprender.


ERICH FRIED. CIEN POEMAS APATRIDAS. (ANAGRAMA 1978)
PREMIO INTERNACIONAL DE EDITORES 1977

miércoles, 2 de noviembre de 2011

BERNA WANG - ENCRUCIJADAS









Encrucijadas

El corazón deja de latir
(a veces hasta el reloj se para)
encogido
de miedo.
Pero más allá de ese abismo
sigue latiendo la vida,
intacta,
con todas sus promesas.
Sólo hay que seguir caminando
un
poco
más.


BERNA WANG