...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

lunes, 30 de enero de 2012

ENRIQUE FALCÓN



ESPAÑA Y POESÍA, VIEJITA Y REGAÑADA
con la complicidad de Eladio Orta

En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera
los poetas comen jeringuillas con leche
carne de avestruz
brotan de las cuevas con un poco de saliva
se derraman por el campo como niños sin dientes.

En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios
no hay huelgas generales:
los poetas las evitan con un trapo en la boca
brotan de las cuevas con temblores de piel
y lamen los cercados de los hombres ricos.

En mi país castigo en periferia de los barrios más bellos
se prohíben cosas que no sean de madera:
con blancos mondadientes se arrancan los colmillos
los poetas honestos de todo el país
brotan de las cuevas con los párpados mudos
para luego calmarse con trescientos espejos
los poetas honestos de todo el país.

Mi?
verdadero conflicto:
que me muerden mis versos,
que no tengo país.


Once poetas críticos 
en la poesía española reciente 
BAILE DEL SOL 

sábado, 28 de enero de 2012

JORGE RIECHMANN


EL ESPACIO DEL ENTRE

2

De milagro
no soy uno de tantos pobres de solemnidad
sin un mendrugo que llevarme hoy a la boca

De milagro no soy esa mujer
con un dolor hiriente que rasga las entrañas
cada vez que menstrúa

De milagro no soy animal de granja
–Tendría tantas opciones de vivir en el infierno

De milagro camino con dos piernas
perfectamente funcionales:
no soy cojo –y tampoco tuerto
si es que de eso se trata

De milagro el calcio de mis huesos
no es calcio de roca, el agua de tanto tejido
no es agua de mar, aunque se parezca tanto

Es un milagro inverosímil:
tanta dulzura
tanta dureza
tanto doloroso esplendor
ahí, aquí, ahí

El común de los mortales. Jorge Riechmann
Tusquets Editores. 2011

jueves, 26 de enero de 2012

ÁNGEL GONZÁLEZ




ME BASTA ASÍ

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando  -luego-  callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

martes, 24 de enero de 2012

SZYMBORSKA - COMPINCHEOS CON LOS MUERTOS



COMPINCHEOS CON LOS MUERTOS

¿En qué circunstancias sueñas con los muertos?
¿Piensas en ellos antes de dormir?
¿Quién aparece primero?
¿Es siempre el mismo?
¿Nombre? ¿Apellido? ¿Cementerio? ¿Fecha de defunción?
¿En nombre de qué acuden?
¿De una antigua amistad? ¿Del parentesco? ¿De la patria?
¿Dicen de dónde vienen?
¿A quién representan?;
¿A quién más, aparte de ti, visitan en sueños?
¿Se parecen sus rostros a los de las fotografías?
¿O han envejecido con el tiempo?
¿Tienen buen aspecto, o están consumidos?
¿Se les han cerrado ya las heridas, a quienes cayeron muertos?
¿Siguen recordando quién les mató?
¿Qué llevan en las manos? Describe los objetos.
¿Están podridos? ¿Herrumbrosos? ¿Calcinados? ¿Carcomidos?
¿Qué se lee en sus ojos? ¿Amenaza? ¿Ruego? ¿Que ruegan?
¿Sólo habláis del tiempo? ¿De los pájaros?
¿De flores? ¿De mariposas?
¿Alguna pregunta inoportuna por su parte?
¿Y, si se da el caso, tú qué les contestas
en lugar de callar con prudencia?
¿o de cambiar el tema del sueño?,
¿o de despertarte a tiempo?


Paisaje con grano de arena.  Lumen.  Wislawa Szymborska










domingo, 22 de enero de 2012

DYLAN THOMAS - Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO



Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO

Y la muerte no tendrá dominio.
Los hombres desnudos han de ser uno solo
con el hombre en el viento y la luna poniente;
cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen,
ellos tendrán estrellas en el codo y el pie;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar de nuevo surgirán,
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor;
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Los que hace tiempo yacen
bajo los dédalos del mar no han de morir entre los vientos,
retorcidos de angustia cuando los nervios cedan,
atados a una rueda no serán destrozados;
la fe, en sus manos, ha de partirse en dos,
y habrán de traspasarles los males unicornes;
rotos todos los cabos, ellos no estallarán.
Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Ya las gaviotas no gritarán en los oídos
ni romperán las olas sonoras en las playas;
donde alentó una flor, otra flor tal vez nunca
levante su cabeza a los embates de la lluvia;
y aunque ellos estén locos y totalmente muertos
su cabezas martillearán en las margaritas;
irrumpirán al sol hasta que el sol sucumba,
y la muerte no tendrá dominio.


viernes, 20 de enero de 2012

CARLOS IGLESIAS



LA DESPEDIDA


Retuve tus cenizas en un puño,
como un niño que quisiera,
por un instante, 
aferrar la mano 
de su padre.





lunes, 16 de enero de 2012

RENÉ CHAR



El beso
Maciza lentitud, lentitud martillada;

Humana lentitud, lentitud forcejeada;

Desierta lentitud, desanda tus ardores;

Sublime lentitud, sube desde el amor;

Que la lechuza ha vuelto.

Versión de Jorge Riechmann


Los soles canoros

Las desapariciones inexplicables
los accidentes imprevisibles
los infortunios quizás excesivos
las catástrofes de todo orden
los cataclismos que ahogan y carbonizan
el suicidio considerado crimen
los degenerados intratables
los que se enrollan en la cabeza un delantal de herrero
los ingenuos de primera magnitud
los que colocan el féretro de su madre en el fondo de un pozo
los cerebros incultos
los sesos de cuero
los que hibernan en el hospital y conservan la embriaguez de
las ropas desgarradas
la malva de las prisiones
la ortiga de las prisiones
la higuera nodriza de ruinas
los silenciosos incurables
los que canalizan la espuma del mundo subterráneo
los poetas excavadores
los que asesinan a los huérfanos tocando el clarín
los magos de la espiga imperan temperatura benigna
alrededor de los sudorosos embalsamadores del trabajo.




sábado, 14 de enero de 2012

FRUELA FERNÁNDEZ



PIEDRA DE VINO


Tú y los lirios,
aunque sean falsos,
tú y los lirios.


Aquí el perro
quiere ser tu ciervo,
                        la luz tu guardería.


Pero nosotros
                        a saltos,
sin piezas
                        de camada.


Aquí no drena
                        el riñón:
comes saúco,
                        amansas agua.


                        Déjame
                        traerte vino, darte hombros,
deja que mi mano
                        camine
como tú.


.

jueves, 12 de enero de 2012

FERNANDO MENÉNDEZ



PENÚLTIMO DANZANTE (POEMAS)


dichoso paseante que encuentra su huidobro
lo conduce al alambre
lo previene del elogio


la letra chata medró como flor civilizada
perla de asfalto
cubito homologable


pero el texto
tal vez el texto sin fijos ni preámbulos
sea ancestral y precursor
un haz fecundo
paracaídas que surca este enredo de esferas


                            ***
ahora sé que quise ser frank bascome
conducir tranquilo por los barrios periféricos
ser el ciudadano que nadie espera y al que 
                                           todos dan la bienvenida
vivir bajo sordina y al caminar cuesta abajo
despacio
entre platanales
pedirte un trozo de merienda
no traspasar el umbral de las expectativas
para una postal desde francia o para un verano 
                                inolvidable me faltan borrones
asteriscos


lo fácil era aprovechar la disculpa de tu hermano
los minutos forzosos de un encuentro casual y después
                           la noche que abre sus rutilantes incisivos
la romántica desconfianza era propia
la cursilería
los pequeños papeles
las notas a pie de página
el mero amor por el frío


(The caution horses)



martes, 10 de enero de 2012

JAVIER CÁNAVES



LA SOLEDAD


La soledad buscada y esta otra.
El enemigo insomne del espejo.
Un pasillo de hotel de madrugada.
La ropa amontonada en un rincón.
Los versos que te imponen otros versos.
La luz en la ventana como un ángel.
La noche con sus grillos y preguntas.
Un sueño con abejas y dragones.
El recuerdo real y los que inventas.
El laberinto lóbrego del alma.
La  voz que te acompaña en tu caída.
El mapa junto al móvil y el tabaco.


El Sur con sus alhajas de fulana
experta en corromper virginidades.
                     
                       ***


EL PARAÍSO


Las tuberías muerden el silencio
con agonía sórdida. Los gatos
han decidido lamentarse a coro
al otro lado de la calle. Un bicho,
taciturno y amante de mi lámpara,
proyecta en la pared sombras grotescas:
en ellas reconozco una figura,
un tipo con un sueño bajo el brazo
y un mapa equivocado al Paraíso.
En otra habitación, algún borracho
celebra la resaca de mañana.


                       ***


AL FINAL DEL CAMINO


¿Quién recuerda a aquel hombre que una tarde de lluvia,
con un mapa inventado y un tesoro en los ojos,
salió en busca del Sur y de otra sombra?
Se fue silbando la tonada alegre
del camino y los sueños; izó, sin gran esfuerzo,
la bandera expectante del adiós,
y un arrojo imprevisto hinchó su pecho
mientras sombras comunes le advertían
que al final del camino está uno mismo.


Por fin al sur de todo mapa, roto,
sin tesoro y a solas con su rostro de siempre,
no maldice la tarde remota en que partió.
Ha llegado al final de algún camino.
Ya no enturbian sus sueños ni dragones ni abejas.

Al sur de todo mapa. Javier Cánaves.
V Premio internacional de poesía Antonio Machado en Baeza.
Poesía Hiperión, 2001.

domingo, 8 de enero de 2012

JORGE RIECHMANN - EL COMPROMISO DEL ESCRITOR



El común de los mortales

Riechmann, Jorge



POESÍA (NF). Poemarios
Noviembre 2011
Marginales 272
ISBN: 978-84-8383-365-0
País edición: España
264 pág.
18,27 € (IVA no incluido)



EL COMPROMISO DEL ESCRITOR


Se deslumbra al cuadrúpedo
con las luces de un par de focos
intensísimas


y se lo atropella
antes  de que atine a abandonar la pista


El musgo es fresco y carece de memoria

El común de los mortales. Jorge Riechmann
Tusquets editores, 2011


viernes, 6 de enero de 2012

MARTÍN LÓPEZ-VEGA



LA MUJER DEL LANZADOR DE CUCHILLOS Y EL ZEN


Nunca miro de frente a los cuchillos
cuando se acercan volando hacia mí:
podría, instintivamente, moverme
para esquivarlos y arruinar el número.


Nadie se fija en mí por más llamativa
que sea mi indumentaria: él es el héroe,
él quien arriesga. No me importa:
a la hora de repartir ganancias,
vamos a medias.


En general, cuando estoy en la arena,
no pienso. ¿De qué me serviría?
Sólo espero a que todos los cuchillos
se claven en el panel, sonrío, saludo
y me retiro a mi caravana.


Sé que los espectadores esperan que él
falle, o sea, que acierte.
Las dianas se hacen para acertar en ellas.



miércoles, 4 de enero de 2012

RAFEEF ZIADAH-NOSOTROS ENSEÑAMOS VIDA, SEÑOR




Rafeef Ziadah NOSOTROS ENSEÑAMOS VIDA, SEÑOR
Escribí este poema cuando las bombas estaban cayendo en Gaza y yo era la portavoz de prensa para la coalición. Hacíamos mucho trabajo de organización y nos quedábamos despiertos hasta las seis de la mañana, perfeccionando cada pequeño clip de sonido, y al final... como sabéis muchos palestinos se cansan y acaban pronunciando las “P” como “B” así es como nos convertimos en “balestinos” al final del día... (Las entrevistas eran en inglés) así es que estuve practicando mis “pes” toda la noche y a la mañana siguiente uno de los periodistas me preguntó: “¿No crees que  todo estaría bien si simplemente dejarais de enseñar a vuestros hijos a odiar?” No insulté a la persona, fui muy educada, pero escribí este poema como respuesta a este tipo de preguntas que a nosotros, los palestinos, siempre nos hacen.

Hoy,
mi cuerpo
fue una masacre televisiva
que tuvo que adaptarse
a clips de sonido
y limitación de palabras,
Hoy,
mi cuerpo
fue una masacre televisiva
que tuvo que adaptarse
a clips de sonido
y limitación de palabras,
lo suficientemente
rellenas con estadísticas,
contadores, medidas, respuestas
para las que he tenido
que perfeccionar mi inglés
y he aprendido mis resoluciones
de las Naciones Unidas
pero aún así
él me ha preguntado
“Srta Ziadah
¿no piensa que todo se arreglaría
si dejasen de enseñar tanto odio a sus hijos?”
Pausa.
Busqué dentro de mí la fortaleza
para ser paciente,
pero la paciencia no está
en la punta de mi lengua
mientras las bombas
caen sobre Gaza.
La paciencia simplemente
se ha escapado de mí.
Pausa.
Sonrisa.
Nosotros enseñamos vida,
señor.
Rafeef
recuerda sonreír.
Pausa.
Nosotros enseñamos vida,
señor.
Nosotros, los palestinos
enseñamos vida
después de que ellos,
hayan ocupado el último cielo.
Nosotros
enseñamos vida
después de que ellos
hayan construido sus asentamientos
y sus muros del Apartheid,
después del último cielo.
Nosotros enseñamos vida,
señor.
Pero hoy, mi cuerpo
fue una masacre televisiva
fabricada para adaptarse
a clips de sonido
y limitación de palabras.
Pero, danos tan solo
una historia,
una historia humana
sabes,
esto no es política
nosotros tan solo queremos
hablarle a la gente sobre ti y tu gente
así que danos una historia humana
no menciones las palabras
Apartheid y ocupación
esto no es política
tienes que ayudarme,
como periodista,
a ayudarte a contar tu historia,
la cual no es una historia política.
Hoy, mi cuerpo
fue una masacre televisiva
¿qué hay si nos das la historia
de una mujer de Gaza
que necesita medicación?
¿Qué hay acerca de ti?
¿Tienes “los huesos lo suficientemente rotos”
para cubrir a tu hijo,
entregarme a tu muerto,
y darme la lista de sus nombres
en un límite de 1200 palabras?
Hoy, mi cuerpo
fue una masacre televisiva,
fabricada para adaptarse
a clips de sonido
y limitación de palabras,
y movido por aquellos insensibles
a la sangre de terroristas.
Pero ellos lo sienten.
Lo sienten
por el asedio sobre Gaza.
Así que les di las resoluciones
de las Naciones Unidas
y las estadísticas,
y lo  condenamos,
y lo lamentamos,
y lo rechazamos.
Esto no son dos bandos iguales,
ocupante y ocupado,
y un centenar de muertos,
dos centenares de muertos,
y un millar de muertos
y entre medio de este
crimen de guerra y masacre,
he construido palabras
y sonrisas no exóticas,
sonrisas no terroristas,
y conté y reconté,
un centenar de muertos,
dos centenares de muertos,
un millar de muertos,
¿hay alguien ahí fuera?
¿Habrá alguien que escuche?
Desearía poder llorar
sobre sus cuerpos,
desearía poder correr
a cada campo de refugiados
y sostener a cada niño,
taparles los oídos para que no
tengan que escuchar
el sonido de las bombas
por el resto de sus vidas,
como yo hago.
Hoy, mi cuerpo
fue una masacre televisiva
y dejarme decir que
no hay nada que
vuestras resoluciones
de las Naciones Unidas
hayan hecho
jamás sobre esto
y ningún clip de sonido
que haga
no importa
cuan buen inglés tenga,
ningún clip de sonido,
ningún clip de sonido
ningún clip de sonido
les devolverá
a la vida,
ningún clip de sonido
arreglará esto.
Nosotros enseñamos vida,
señor
Nosotros enseñamos vida,
señor
nosotros los palestinos
nos levantamos cada mañana
para enseñarle al resto del mundo
Vida, señor.