...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.

viernes, 28 de agosto de 2015

EMMA CABAL - LOS POETAS QUE TE GUSTAN


LOS POETAS QUE TE GUSTAN

Los poetas que te gustan
han estado en la cárcel y en una clínica
de desintoxicación,
beben, se drogan, son huérfanos y han sido
maltratados por sus padres,
están en el paro y divorciados,
son homosexuales y se han enamorado con locura,
al menos una vez,
de una prostituta.

Los poetas que te gustan
tienen cosas que contar.

¿Qué haces tú escribiendo, infeliz?
¿Dónde te crees que vas?
¿A quién puede interesarle
la mediocre vida
de una burguesita,
de una niña pija que vive
en una aburrida
ciudad
de provincias?

Venga,
déjalo ya,
no te esfuerces.

Dedícate a lo tuyo: limpia el polvo,
cuida a tus hijos,
conserva tu trabajo
y a tu marido.
Y si lo que quieres es
hacer algo nuevo,
emocionante,
motivador,
arriesgado,
no estaría de más
que te apuntaras
a un curso
de cocina.


Emma Cabal 
La mujer que tengo más a mano 
(Canalla Ediciones, 2015)

sábado, 22 de agosto de 2015

JORGE RIECHMANN - FUERADENTRO



FUERADENTRO

Dónde podrías ir
que no estés ya
ahora
no es un punto inextenso:
es tu respiración acompasada
con la del mundo
es un surtidor sin comienzo ni fin
arterial indistinguible
de ti mismo
es el mar
dentro de la gota de agua
dentro del mar
en el confín del mundo
qué encontrarías
que no fuese ya tuyo
dentro vuelto hacia fuera
fuera volcado dentro
ahí donde ya estás
donde has estado siempre.

miércoles, 12 de agosto de 2015

CONRADO SANTAMARÍA - DE VIVOS ES NUESTRO JUEGO



A veces uno piensa

A veces uno piensa,

                             y se debate
entre el amor al látigo y el precio
en crudo del pesebre
y el desprecio sangrante
de sí mismo, del yugo y del estigma.

A veces uno piensa,

                             y se percata
de la carrera atroz trampa adelante,
de la voraz subasta
con muerto en las vitrinas,
del púrpura antifaz de la impostura.

A veces uno piensa,

                             y se deshace
la carne del temor con su harapienta 
mortaja de silencio, 
la ceniza sin fe, 
el templo de la muerte y sus cimientos.

*****


Tardes de circo


Se acabó la fanfarria y de repente,

sostenido en el aire,
un redoble marcial con pantomimas 
organiza el fervor entre las gradas.

Crece y crece el tambor sin memoria o mañana, 

crece a jugos la sombra, 
la entrega de los pulsos, 
el fatal estandarte de la pista.

Bajo la luz del foco 

el domador 
ordena, disfruta, se atusa los bigotes.

Nunca sabrás,

oh, respetable,
oh, público sin tacha,
desde dónde te aprontan el instinto,
desde dónde consientes con el aro y la fusta.

*****


Justo al borde


Justo al borde, 

ahora que hemos llegado justo al borde
Y los hechizos todos

(el nacar de las uñas y el teléfono

móvil y la casa perdida 
en la montaña y el desmayo 
violeta de una nube como espejos 
guiñándonos un ojo)

                               han sido clausurados,


justo al borde,


sentimos en la cara el viento cómo 

azota, cómo el vértigo 
aúlla en nuestro oído,
cómo retuerce el miedo, mientras

justo al borde, 


el pie tantea y se desprende

como un adiós la piedra 
en el vacío y nuestra mano,

justo al borde,


busca otra mano, otra 

en que ampararse, 

justo al borde 


y no hay lugar.


*****


Conrado Santamaría
De vivos es nuestro juego
Ruleta Rusa Ediciones
Colección La Barragana de Poesía