CONRADO SANTAMARÍA - DE VIVOS ES NUESTRO JUEGO

A veces uno piensa

A veces uno piensa,
                             y se debate
entre el amor al látigo y el precio
en crudo del pesebre
y el desprecio sangrante
de sí mismo, del yugo y del estigma.

A veces uno piensa,
                             y se percata
de la carrera atroz trampa adelante,
de la voraz subasta
con muerto en las vitrinas,
del púrpura antifaz de la impostura.

A veces uno piensa,
                             y se deshace
la carne del temor con su harapienta 
mortaja de silencio, 
la ceniza sin fe, 
el templo de la muerte y sus cimientos.

*****

Tardes de circo

Se acabó la fanfarria y de repente,
sostenido en el aire,
un redoble marcial con pantomimas 
organiza el fervor entre las gradas.

Crece y crece el tambor sin memoria o mañana, 
crece a jugos la sombra, 
la entrega de los pulsos, 
el fatal estandarte de la pista.

Bajo la luz del foco 
el domador 
ordena, disfruta, se atusa los bigotes.

Nunca sabrás,
oh, respetable,
oh, público sin tacha,
desde dónde te aprontan el instinto,
desde dónde consientes con el aro y la fusta.

*****

Justo al borde

Justo al borde, 
ahora que hemos llegado justo al borde
Y los hechizos todos

(el nacar de las uñas y el teléfono
móvil y la casa perdida 
en la montaña y el desmayo 
violeta de una nube como espejos 
guiñándonos un ojo)

                               han sido clausurados,

justo al borde,

sentimos en la cara el viento cómo 
azota, cómo el vértigo 
aúlla en nuestro oído,
cómo retuerce el miedo, mientras

justo al borde, 

el pie tantea y se desprende
como un adiós la piedra 
en el vacío y nuestra mano,

justo al borde,

busca otra mano, otra 
en que ampararse, 

justo al borde 

y no hay lugar.

*****

Conrado Santamaría
De vivos es nuestro juego
Ruleta Rusa Ediciones
Colección La Barragana de Poesía